A chuva começa a cair no momento em que saio do prédio, grossas gotas batendo contra meu rosto e se misturando às minhas lágrimas. Não me importo. Na verdade, é quase um alívio sentir algo físico além da dor emocional que me consome. Levanto a mão, chamando o primeiro táxi que vejo.

— West 22nd Street, por favor — digo, informando meu endereço ao taxista. Ele acena com a cabeça e começa a dirigir.

Quando finalmente chegamos, pago o motorista e saio do táxi, ignorando a chuva que molha meus cabelos e a roupa até finalmente entrar no prédio. As gotas de chuva escorrem pelo meu rosto, misturando-se com minhas lágrimas enquanto caminho pelo corredor.

Abro a porta do apartamento com as mãos trêmulas, seguindo para o quarto sem me preocupar em tirar a roupa molhada. Simplesmente me jogo na cama, sentindo o colchão afundar sob o meu peso. E então, finalmente, deixo tudo sair. As lágrimas continuam a descer incontrolavelmente enquanto me enrolo nos lençóis.

As palavras e acusações que