A cerveja escorria pelo pescoço de Mônica, encharcando a gola da camisa e desenhando sutilmente o contorno de sua lingerie. O tecido molhado revelava apenas o suficiente para provocar, e o ar na sala pareceu ficar mais pesado. Os homens ao redor seguraram o fôlego, encarando-a com olhares cada vez mais intensos.

Depois de derrubar a última garrafa, Mônica sentiu as pernas vacilarem. A tontura veio forte, mas ela respirou fundo e ergueu a garrafa vazia, virando-a de cabeça para baixo.

— Vinte e quatro garrafas. Sr. Alistair, cumpra sua palavra.

— Você... Você é completamente maluca. — Alistair passou a mão pelo queixo, ainda atordoado. Nunca tinha visto uma mulher beber daquela forma. — Tudo bem, eu vou marcar a reunião com meu pai.

— Obrigada. — Pelo menos, apesar de ser um playboy sem propósito, ele parecia um homem de palavra.

Mônica virou-se para sair, os passos um pouco trôpegos. Mas, antes que pudesse tocar a maçaneta da porta, uma mão firme agarrou seu pulso e a empurrou contra a