Três da tarde em Buenos Aires. Bianca ligou para Velasco.

- Estou em frente ao seu hotel.

- Ok. Já vou descer até a recepção.

Bianca olhou para o porteiro. Estava de peruca ruiva e óculos escuros. Um longo casaco vermelho. Ela riu quando Velasco saiu e ficou a procurando.

- Que procuras, senhor?

Ele reconheceu a voz dela.

- Me enganou. Por quê o disfarce?

- Para evitar que sejamos vistos juntos.

- Certo. Vamos subir pelas escadas. O elevador está quebrado.

- Não acredito nisso.

- São só três andares.

Minutos depois, ele abriu a porta do quarto.

- Comprei um whisky pra nós.

- Parece que adivinhou que eu estava a fim de beber.

- Ainda me lembro do que você gosta.

Ele trancou a porta. Bianca deixou um rastro de perfume, antes de sentar-se na cama.

- Você já se hospedou em hotéis melhores. O que aconteceu?

Ele abriu a janela.

- Está acabando o dinheiro. Estou sossegando. A polícia argentina é rígida, talvez eu mude de ares.

- Colômbia, Honduras?

- Espanha. Um pri