A noite fria e chuvosa revelava a alma de Gustavo, que andava pelas ruas escuras, sem destino, sem norte. Os dias eram longos, embalados por momentos vazios, bebidas, horas jogado no sofá duro e sujo, e suas noites regadas de sexo, suor, gemidos, mas nenhum prazer. Há tempos seu corpo era o único recurso para o mantimento e o aluguel do buraco em que morava, perdia-se por horas sobre a cama de um motel de quinta categoria, entre mulheres mal comidas e homens de família que, sobre o colchão barato, se revelavam putinhas histéricas. Ele era um homem bonito, nada parecido com os caras dos comerciais de moda praia, mas ainda assim bonito. Alto, cabelos castanhos, barba por fazer, olhos na mesma tonalidade que os fios lisos e revoltos, o corpo magro e bem moldado não somente pelas horas em que se dedicava à corrida, quando sua mente assombrada lhe permitia se lembrar dessa necessidade, mas também moldado pela falta de opções de alimentos em seu dia a dia. Como ele mesmo dizia: pa
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