El auto negro se detuvo frente a la pequeña casa del barrio, un lugar humilde, de fachada blanca y paredes ligeramente desgastadas por el tiempo. Los vecinos murmuraban, pero el ambiente estaba cargado de un silencio pesado, un respeto profundo que se percibía desde lejos. Las flores en la entrada daban una falsa sensación de paz: lirios blancos, coronas con cintas negras y velas encendidas junto al portón principal de la pequeña casa.

Alejandro apagó el motor. El crujido del freno de mano fue lo único que rompió la tensión dentro del vehículo.

—Hijo —dijo Carlos Ferrer, posando su mano sobre el hombro de Alejandro—. Estamos contigo.

Alejandro no respondió de inmediato. Mantenía las manos firmes sobre el volante, los nudillos blancos por la presión. Sus ojos estaban clavados en la entrada del lugar, donde ya se reunía un grupo de vecinos y algunos conocidos de Marta, la madre de Camila. Su pecho subía y bajaba con lentitud, controlando la respiración, como si contuviera una tormenta.