La ira de un hombre herido

El aire en la oficina de Álvaro estaba cargado de humo y desesperación. Su expresión era la de un hombre al borde del abismo, con los ojos inyectados de sangre y el ceño fruncido. Sostenía un vaso de whisky en la mano derecha, mientras su izquierda tamborileaba con impaciencia sobre el escritorio de madera oscura. Afuera, la lluvia golpeaba con fuerza los ventanales, acompasando la tormenta interna que lo consumía.

Uno de sus hombres se acercó con paso nervioso, sudando a pesar del frío que se filtraba en la habitación.

—Señor, hay algo que debe saber… —balbuceó.

Álvaro levantó la vista, sus ojos filosos destellando una peligrosa mezcla de expectativa y enojo.

—Habla de una vez —gruñó.

El hombre tragó saliva antes de continuar.

—El señor Adrien nos tendió una emboscada en el hospital… Se llevó a la chica con otros médicos. No pudimos hacer nada.

El silencio que se instaló en la habitación fue más ensordecedor que cualquier estruendo. Álvaro cerró los ojos p