Sara Huntington se apartó un mechón de pelo de la frente y sus dedos dejaron un rastro en el delicado rocío de la mañana que se adhería a los suaves pétalos de sus preciadas rosas. El jardín era su santuario, un lugar donde las enredadas redes de la alta sociedad no podían alcanzarla. Podaba y tarareaba, deleitándose con la simple alegría de cuidar algo hermoso.

—Veo que eres una gran experta en jardinería. —dijo una voz, sacándola de su ensoñación. Sara se giró y encontró a Angelo Miller de pie al borde del camino de piedra, con un ramo de rosas rojas en la mano, un atrevido toque de color contra la lona de su traje color carbón.

—Angelo. —dijo, enmascarando su sorpresa con el aplomo practicado y perfeccionado a lo largo de innumerables galas y veladas. —¿Qué te trae por aquí?

—Ofrendas de paz. —respondió, extendiendo las flores hacia ella. —Por el otro día... ya sabes, cuando las cosas se pusieron un poco... intensas.

Ella aceptó el ramo, las comisuras de su boca se inclinaron haci