Mesmo a gritar com o Sr. Denham, Sean nunca parou de dar com a esfregona no contentor, não desistindo de o destruir.

Atacava o contentor como se estivesse possuído por um diabo.

Numa auto-estrada, a cinco mil quilómetros de distância do East Emperor, um Maserati percorria a estrada a uns 120km/h. As janelas estavam abertas, e o vento rugia lá fora, ocultando as vozes das pessoas lá dentro.

Vagamente, o condutor disse, hesitante, “Acha que vai correr tudo bem, Sr. Soros? Aquele contentor é mesmo muito difícil de abrir, além de me ter pedido para mudar a chave. Alguém pode morrer.”

Aquela voz era como leve sussurro, perdido no meio do vento. Mesmo assim, ele tinha conseguido ouvir cada palavra que fora dita.

“E se alguém morrer? É ilegal dar-lhes acidentalmente a chave errada? John Denham é que gosta desses jogos pervertidos. Ele é que se devia preocupar.”

O condutor não se atreveu a dizer mais nada, mas as suas mãos tremiam ao volante.

“Ela não vai morrer. Se querem mesmo salvá