Ele me encara por um instante, os seus olhos fixos nos meus com uma intensidade que quase me faz recuar. Sinto como se ele estivesse prestes a explodir, mas ao invés disso, ele desvia o olhar para o trânsito, deixando-me sozinha com os meus pensamentos.

— Você gosta dele. — As palavras saem de repente, carregadas de um desafio que me pega de surpresa.

Meu coração dispara, e eu viro-me para encará-lo. Ele sabe o que está fazendo, sabe exatamente como me desestabilizar.

— Eu já disse que não gosto dele! — Minha voz sobe, carregada de uma raiva que esconde a minha própria confusão. É como se, ao dizer isso, eu estivesse tentando me convencer tanto quanto a ele.

Ele não parece convencido. O seu olhar é sério, quase implacável, como se estivesse esperando que eu finalmente confessasse algo.

— Confesse. — Ele insiste, sua voz firme, mas carregada de algo mais, algo que não consigo identificar.

Respiro fundo, balançando a cabeça, recusando-me a ceder.

— Não, não gosto. Mas se eu gostasse, é