Las pesadillas no habían dejado dormir a Helena. Se veía rodeada de personas que, como si fueran zombies, se abalanzaban sobre ella para escupirle improperios, llamarla perra, zorra, prostituta, vagabunda y otros adjetivos de igual o similar significado. Despertaba, agitada, deseando que León estuviera a su lado para consolarla y, después de confortarla, hacerle el amor. Pero no estaba y la cama asemejaba una inmensa planicie vacía en la que ella estaba sola, atrapada en medio de un océano de sábanas de algodón egipcio. Oía el mar, el oleaje al estrellarse contra la playa y el silencio de la noche, solo interrumpido por el canto de una cigarra que, igual de solitaria a ella, llamaba a un amor que quizá nunca llegaría. 

Se levantó y caminó al refrigerador. Sacó un tarro de helado de pistacho y regres&oacut