A noite seguia fria e silenciosa, mas no centro da cidade, em um escritório discreto e mal iluminado, Marcelo Leite ajustava o nó de sua gravata enquanto revisava as imagens das câmeras que instalara secretamente no restaurante. O sorriso em seus lábios era calculado, quase predatório. Clara acreditava estar no controle, mas Marcelo sempre preferiu operar nas sombras, onde ele tinha a vantagem.

Ele pausou a gravação na imagem de Clara inclinando-se para o jornalista, seu rosto confiante enquanto apresentava o falso dossiê.

— Você jogou bem, Clara, mas subestimou o verdadeiro jogo. — Marcelo murmurou, levantando-se da cadeira.

Ele pegou o telefone e discou um número.

— Quero que os contatos estejam prontos. Vamos ampliar essa história, mas de forma controlada. Clara precisa aprender que ela não é intocável.

Do outro lado da linha, a voz do interlocutor confirmou o pedido. Marcelo desligou e, com um movimento lento, acendeu um charuto, olhando pela janela enquanto a fumaça subia em espi