Londres, 30 de octubre de 1945.

Me embriagaba el dolor de no querer aceptar lo que yo ahora era. Arturo me había convertido en un demonio, en un ser repudiable y sin ningún tipo de escrúpulos. Era como si siempre supiera lo que iba a hacer, y hubiera dispuesto la muerte de mi espíritu de tal forma que se produjera en mi presencia, en medio de todos esos crímenes y horrores ajenos que le eran cercanos. Podría haber percibido de antemano el peligro de mi estado y se había privado de esa recompensa esperada: su confianza en mí antes de la muerte aparente, sabiendo que yo me rompería fácilmente.

Le agarré con firmeza del brazo y grité, a pesar de mí mismo, para demostrar mi fuerza, llevándole al límite.

—«¡Basta ya!» —exclamó, lanzándome al suelo. Caminó hacia la ventana donde se veía una impresionante luna llena. Mientras me daba la espalda, manifestó:

—Quizá no sea realmente la sorpresa lo que divide a los humanos entre sí, querido David; es la impresión que siente quien est