El semblante de Brendan se volvió tormentoso. Vio un cubo de agua junto a una fregona y se lo echó por toda la cara a Deirdre.

El frío despertó a Deirdre de su estupor inducido por las drogas. Su recién descubierta sobriedad fue recibida con más abusos. "¡¿Ya estás despierta?! ¡Soy tu marido! ¡¿A quién más podrías querer aparte de a mí?! ¿Realmente eres el tipo de p*ta barata que no puede evitar abrir sus piernas para cualquiera con una polla con tal de que sea agradable?".

'¿Mi marido?', repitió Deirdre para sus adentros.

Se le llenaron los ojos de lágrimas. Ella quería reír.

Durante dos largos años había sufrido mucho por ese estúpido título, ¿y qué había obtenido a cambio? Este infierno arduo e ineludible. Esta proclamación había dejado de darle alegría.

"¡Sí! ¡Soy esa clase de p*ta barata! ¡Me dejaré follar por cualquiera! ¡Cualquiera!". Le temblaban las rodillas, pero se obligó a mantenerse firme. "Cualquiera menos tú, Brendan Brighthall".

"¡Cómo te atreves!", aulló ante