A voz grave de Lucian, misturada à frieza da névoa matinal, soou firme enquanto ele segurava Florence com força.

Florence ergueu os olhos e encontrou o olhar profundo dele. Ficou momentaneamente confusa. Não era Lyra quem deveria estar ali?

Ela encostou os pés descalços no chão. O frio das lajotas úmidas a despertou de imediato.

— Onde está minha mãe?

— Ela torceu a coluna. — Lucian respondeu com a voz gelada.

— Eu mesma chamo um carro, não precisa se incomodar. — Florence disse, virando-se rapidamente e começando a pular com um pé só.

Atrás dela, Cláudio, com uma expressão de quem não sabia o que fazer, levantou uma das pantufas.

— Srta. Florence, seu sapato.

— Pode deixar... Ah!

As lajotas, cobertas por uma fina camada de orvalho, estavam escorregadias. Florence tinha dado apenas dois saltos antes de perder o equilíbrio e cair.

Antes que pudesse atingir o chão, uma mão firme a puxou de volta. Ela se chocou contra o peito de Lucian, o impacto tão forte que sentiu o