I

Invierno, 1997.

—Nada me sorprende de esa mujer.

—Igual no deja de ser tu madre.

—Una madre que jamás me buscó.

—Le dijeron que estabas muerta, Soledad.

—Catalina. Me llamo Catalina. Y eso se lo dijo cualquier persona… sin mostrarle el cuerpo ni ofrecer grandes detalles. ¿Sabes por qué? Porque ella no pidió ni una cosa ni otra.

—¿Cómo estás tan segura de eso?

—¿Acaso lo hizo?

No. No lo hizo. Mara creyó en la palabra del flacucho que se le paró en la puerta y le soltó la tragedia así, nomás. Como si hablara del inusual calor invernal o de la promesa cumplida por la presidenta. Con lo necesario para despertar interés (debido a la rareza del evento), falto de drama para inyectarle credibilidad.