Maxwell estava sentado no bar do hotel onde costumava se hospedar quando precisava de silêncio para escrever. O copo de uísque girava lentamente em sua mão enquanto ele observava as luzes da cidade refletidas no vidro da grande janela. O sabor amargo da bebida não era nada comparado ao gosto de frustração que o dominava.

Ele ainda tentava processar tudo o que ouvira na mansão Miller. Bridget estaria lá pelos próximos seis meses. Seis meses! Como ele poderia simplesmente ignorar isso? Como poderia vê-la todos os dias e agir como se não sentisse nada? Como se seu coração não tivesse saltado ao vê-la na livraria, como se cada palavra dela não acendesse uma centelha de esperança e desespero ao mesmo tempo?

Elizabeth o encontrara no estacionamento, mas ele mal conseguia ouvir o que sua irmã dizia. "Max, você não pode simplesmente fugir disso!" Ela insistira. Mas fugir? Desde quando Maxwell fugia das coisas? Ele havia voltado de sua viagem para encarar sua vida, para recomeçar, para talvez,