A mulher de uns vinte e cinco anos trajava couro preto. Morena, o cabelo caía em suas costas. Sua silhueta era esbelta. Assim que chegou ao estacionamento subterrâneo, ela parou em um canto e olhou em volta, como se estivesse procurando por algo. Sutilmente, sacou uma pistola preta e fosca. Naquele momento, virou-se, bruscamente, e apontou a arma para James.

Vendo quem era, assustou-se. Guardou a pistola imediatamente.

— Que azar! Tinha que ser você? —

James se aproximou e se apoiou em uma das colunas do lugar, estudando a mulher que parecia, enganosamente, inocente. Tranquilamente, ele perguntou:

— O que está fazendo aqui? Por que não está na fronteira? —

James a conhecia. Ela fazia parte de uma gangue de ladrões de túmulos. Era costume, para muitas famílias ricas, possuir um mausoléu para seus anciãos. Nesses locais, costumava-se guardar algumas relíquias tradicionais. A encontrara, certa vez, roubando algumas dessas. No entanto, como estavam roubando um mausoléu para além da