Tara

Na manhã seguinte ao baile de gala, acordo com um vestido de estilista, a maquiagem borrada e um caso grave da síndrome de como vim parar aqui. Mexo os pés doloridos, notando algumas bolhas que não estavam lá na noite anterior.

Suspiro enquanto pego o celular da mesa de cabeceira.

— Merda!

Quase caio da cama quando vejo a hora. Palavrões escapam da minha boca com a mensagem não lida que Mason enviou horas antes. Destravo o celular com o dedo trêmulo, mas solto um suspiro de alívio com a mensagem.

Mason: Hoje não tem trabalho.

Hoje não tem trabalho?!

Releio a mensagem duas vezes para confirmar que meu cérebro está funcionando de novo e reorganizando todas as letras.Aperto o aparelho junto ao peito e dou uma voltinha. A

ideia de ter um sábado só para mim me faz querer sair cantando. Juro que sou capaz de tocar as estrelas de tanto que me sinto nas alturas agora.

Enquanto tomo banho, repasso as lembranças da noite anterior. Mason e eu dançando até meianoite. Ele me carregando de um