Después de la reunión informativa en la comisaría, los rostros de los agentes se tornaron graves al escuchar el informe de la autopsia.

“La víctima sufrió extensas torturas antes de morir”, explicó el médico forense, pasando fotos gráficas por la pantalla. “Múltiples huesos rotos, maltrato sistemático”.

Debido al horrible estado de mi cuerpo, el reconocimiento facial era imposible.

El edificio abandonado no era el escenario principal del crimen, lo que complicaba considerablemente la investigación.

Mark estaba de pie al frente de la habitación, con la mandíbula apretada.

“Registren toda la zona”, ordenó él a su equipo. “Revisen todas las cámaras de seguridad en un radio de ocho kilómetros. Alguien tiene que haber visto algo”.

“Por favor, realiza otra autopsia detallada”, dijo Mark a su colega. “Comprueba si hay algún hallazgo nuevo y lleva rápidamente el análisis de ADN al laboratorio. Quiero saber quién es”.

Con esas instrucciones, se apresuró a salir con su equipo.

Mi esposo mostraba más preocupación por aquel cadáver anónimo que por mí.

Recordé que el mes pasado le había dado el collar de mi padre, lo único que me quedaba de mi familia.

“Protegió a mi padre durante treinta años”, le había dicho a Mark, poniéndoselo alrededor del cuello. “Ahora también te protegerá a ti”.

En ese entonces había sonreído de verdad, una de sus raras sonrisas genuinas. Por un momento pensé que por fin había llegado a su corazón.

Pero entonces Emma me visitó al día siguiente.

“Oh, ¿esa cosa vieja?”, se burló ella mientras tocaba el colgante. “Parece muy barato, Mark. Te mereces algo mejor”.

Antes de que pudiera detenerla, lo había desabrochado y tirado al basurero de la cocina.

Le di una bofetada. Con fuerza. El chasquido de la palma contra la mejilla se oyó en la cocina.

La reacción de Mark fue instantánea y violenta. Me agarró del brazo y me lo retorció a la espalda.

“¿Te atreves a tocar a Emma?”, gruñó él con la cara contorsionada por la rabia. “¡Deberías estar agradecida de que siquiera te hable, p*rra inútil!”.

Me arrastró al sótano, me tiró por las escaleras y cerró la puerta.

Por dos días, estuve en la oscuridad. Sin comida. Sin agua. Solo el sonido de la risa de Emma flotando desde arriba.

Ahora, mientras examinaba mi cuerpo con manos suaves, comentó en voz baja: “Qué muerte tan trágica. Su marido debe de estar desconsolado”.

No pude evitar sonreír amargamente. Mi marido probablemente celebraría mi muerte, o quizá solo fingiría estar de luto por las apariencias.

Las manos enguantadas de Mark recorrieron la larga cicatriz de mi espalda. Veintitrés centímetros de tejido levantado, desde el hombro hasta la cadera.

Esa cicatriz me la hice salvándole la vida en un accidente de coche hace dos años.

Volvíamos a casa de una cena cuando un camión se saltó un semáforo en rojo. Lo vi venir antes que él.

No pensé. Simplemente actué. Me desabroché el cinturón de seguridad, lo empujé por la puerta del conductor y yo misma sufrí el impacto.

Pero después de recuperarme, él apenas podía mirarme durante el sexo, diciendo que la cicatriz le disgustaba.

“¿No puedes ponerte una camiseta?”, espetaría él. “No quiero ver esa cosa”.

¿Podría reconocerme ahora, a través de esa cicatriz que tanto despreciaba?

Contuve la respiración, observando su rostro atentamente.

Pero simplemente murmuró: “Una vieja herida. No está relacionada con el asesinato”.

Su voz era clínica, distante. Solo un detalle más en su expediente.

De repente, su asistente gritó: “¡Detective, hay papel en el estómago de la víctima!”.

Los ojos de Mark se abrieron de par en par al cogerlo. “Demasiado degradado por el ácido del estómago. Envíalo a los forenses para que lo analicen”.

Justo entonces, sonó un teléfono: el tono especial de Emma.

Mark se quitó los guantes y se apresuró al pasillo mientras su voz se suavizaba al instante.

“¿Emma? ¿Qué pasa, cariño? Estoy en el trabajo”.

“¿El tratamiento de mañana? Por supuesto que estaré allí”.

La dulce voz de Emma sonó a través del teléfono: “Sé que estás ocupado con este caso. No pasa nada si no puedes venir. Y, por favor, no fuerces a Alice con lo de la donación de riñón. Entiendo si ella no quiere ayudar”.

“Nunca elegiría un caso antes que a ti”, respondió Mark con ternura. “Y no te preocupes por Alice. Yo mismo la ataré y la arrastraré al hospital si hace falta. Ella no puede elegir si salvarte la vida”.

“Eres demasiado amable”, la voz de Emma goteaba falsa preocupación. “¿Oí que dice estar embarazada? La pobre debe estar desesperada por llamar la atención”.

“Alice no está embarazada”, espetó Mark. “Solo intenta evitar ayudarte. Pero no dejaré que se salga con la suya”.

Emma suspiró suavemente. “Aun así, ten cuidado, ¿de acuerdo? El asesino sigue ahí afuera. Me preocupa la seguridad de todos”.

“Solo preocúpate por ti, cariño. No me importa lo que le pase a Alice mientras no muera antes de darte ese riñón”.

Su crueldad despreocupada retorció mi corazón fantasmal.

Discutían mi destino tan insensiblemente, sin saber que mi cadáver yacía a pocos metros. Sin darse cuenta de que el riñón que Emma necesitaba tan desesperadamente estaba ahora demasiado destruido para salvarla.

Mi muerte fue orquestada por Emma, pero la ceguera de mi marido la hizo posible.

Si tan solo supiera la verdad, que su preciosa Emma había organizado mi asesinato y él estaba examinando el cuerpo de su propia esposa.

Pero incluso si lo supiera, ¿acaso le importaría? ¿O solo estaría enojado porque Emma ya no podría conseguir mi riñón?