—¡No! ¡No es así! ¡Yo intenté…! ¡Yo intenté hacerlo bien! —exclamó Somali, sintiendo que su corazón se quebraba.

—Pero no fue suficiente. Nunca lo fue.

Las palabras la golpearon como un látigo. Somali sollozó, mientras se ahogaba en sus sentimientos de culpa.

Fue entonces cuando sintió una mano en su mentón, obligándola a levantar la cabeza.

—Todo es culpa de Dorian —la imagen de su padre expuso esto—. Es su culpa.

Somali ya no podía más. Sus muñecas estaban en carne viva por forcejear contra las cadenas, sus uñas se hallaban quebradas por arañar la piedra dura de las paredes, y su piel estaba marcada con los golpes que le habían propinado durante ese tiempo.

Las lágrimas caían pesadas, ardientes, como si quisieran consumirla desde adentro. Primero fueron sollozos temblorosos, débiles, como el eco de un animal herido. Pero pronto se volvieron gritos desgarradores.

—¡No quiero estar aquí! —su voz se quebró en un alarido—. ¡No quiero esto! ¡No lo merezco!

Golpeó el suelo con los puños,