STAN.

El camino de regreso a casa fue peor de lo que yo esperaba, los hombres de Paris que extrañamente cada vez eran menos, nos acompañaban en cada paso y yo solo tenía en mi mente ese nombre.

Ismael, Ismael, Ismael.

—Stan, ¿qué te sucedió? ¿Debo llamar al médico?

—No, estoy bien, solo fue un dolor de cabeza.

—¿Recordaste algo? —pregunto tomando mi brazo con fuerza y deteniendo mi andar.

—Te dije que no.

—Stan, es necesario que me digas…

—Paris, no es necesario que te diga nada. No tengo la obligación de decirte nada.

—Stan, no puedes seguir aislandome de tu vida.

—Si puedo, porque tu lo haces. Tu me estás aislando de mi vida, es obvio que si me tienes aquí es porque me estas ocultando de algo o de alguien, estás mintiendo, yo lo se, tu lo sabes, todos aquí me ven con lastima o con miedo, ya estoy cansado de no saber quien soy.

—¡Ya te dije quien eres!

—¡MENTIROSA! ¡ERES UNA MENTIROSA!

Ya no podía más, simplemente no podía aguantar más la presión de saber que estaba siendo engaña