Mikhail entró en la habitación de María con pasos firmes, y con la mirada cargada de una frialdad que había acumulado por decepción.

María, recostada en la cama, sorbía un caldo ligero que una enfermera le ofrecía. Al verlo entrar, sus ojos se iluminaron con una sonrisa maliciosa y, en un acto de sorpresa, escupió el caldo, pensando que Mikhail había venido a agradecerle.

—Amor, no me puedo levantar por el dolor que me causa la cesárea —se quejó, fingiendo ternura mientras extendía una mano hacia él—, pero estoy tan feliz… al fin, nuestro hijo está aquí.

Mikhail no se movió ni un centímetro, ni siquiera una sombra de emoción cruzó por su rostro y, en vez de acercarse, permaneció en su lugar, observándola con asco.

—María, seré claro y directo —largó con una voz dura como el hielo—. Acabo de descubrir que la niña que está en la sala de intensivo, con muerte cerebral, es tu hija.

María se quedó inmóvil por un instante, como si las palabras no hubieran llegado a su mente del todo. Parp