Mientras se desvestía, Mikhail dejó caer la camiseta al suelo, con su mirada fija en el espejo del vestuario. Su reflejo le devolvía una imagen que odiaba: el hombre que una vez fue poderoso y fuerte ahora estaba roto, incompleto. La cicatriz en su espalda parecía brillar bajo la luz fluorescente, recordándole que, sin importar el esfuerzo, no iba a caminar tan perfecto como antes.

Escuchó pasos detrás de él y se tensó. Anna había entrado al vestuario masculino sin decir palabra, con una expresión seria.

No podía evitarlo: su sola presencia lo agitaba, lo hacía sentir vivo y herido a la vez.

—Anna, quiero que vuelvas a casa —le pidió con un tono que intentaba ser firme, pero su mirada lo traicionaba.

Anna lo miró fijamente, frunciendo el ceño, desconcertada por su repentina petición. Sin decir una palabra, sacó su teléfono móvil y, sin apartar la mirada de Mikhail, comenzó a marcar un número.

—¿Qué haces?

—Voy a llamar a los guardias de seguridad —respondió ella, fría—. Necesito qu