Ettore Ferrari

Ele não fala nada, somente me olha com um sorriso de canto, cagando para que estou dizendo. Se o choro e a cara fodida da própria mãe não o estava encorajando a falar, eu sabia bem o que encorajaria. Fiz um sinal para Pietro, e imediatamente ele e o outro soldati seguraram bem os pulsos da mulher. Ele se remexia na cadeira, impotente e desesperado enquanto eu me aproximava com um facão de carne muito bem afiado.

— “Не давайте им ничего!” — “Não dê nada a eles!”, gritou a mãe.

— “Em italiano, porra!” — ordeno também em russo e desço o facão com força sobre o pulso direito da mulher. Seu grito ecoa pela sala, estridente, medonho junto com o do filho. — Estenda as mãos dele também.

Fazem o mesmo com os braços do homem, e assim que ficam frente a frente deslizo o facão ao longo da pele suada e marcada de sangue e tatuagens. Ele está chorando, desesperado vendo a mãe tremer de dor. Ela fica pálida e desmaia.

— Há uma regra muito sutil nesse jogo, Dmitri. Se não consegue prot