Aquel sábado 20 de abril del año en curso, Rossana Regiés se levantó muy temprano en la mañana. Tenía una misión, y esa era comprar uno de los primeros ejemplares del New York Times.

Si la crítica de su serie era favorable, tan solo adquiriría tres ejemplares: uno para sí misma, otro para Marcel y otro para enviárselo a su padre, vía DHL y con carácter de urgente.

Pero si la opinión general era devastadora, compraría todas las existencias de la cuadra para que, al menos, sus vecinos no pudieran enterarse de que apestaba como guionista.

Cuando salió de su habitación, ataviada con una sudadera con capucha que le cubriera la cara, se topó de manos a boca con el Goodboy, sentado ya en el desayunador de marfil veteado de su modernísima cocina, leyendo el periódico ¿adivinen cuál?, con cara de póker, un café negro en la mano y los cabellos de la nuca despeinados hacia arriba.

–¿Y bien? –Rossana Regiés no atinó otra cosa que preguntar.

–Léelo por ti misma –le dijo Jared y, enseguida, le