El aire estaba cargado de tensión, casi asfixiante, mientras las sombras en el horizonte parecían agitarse con una vida propia. Los diferentes grupos, cada uno enfrentando su propia batalla, estaban unidos por un hilo invisible: el peligro inminente que Cronos representaba.

En un rincón de la vasta telaraña de eventos, Lyra, Kieran y Dorian avanzaban con cautela a través de una estrecha caverna iluminada solo por el tenue resplandor de los fragmentos que habían recuperado. Cada paso resonaba en la oscuridad, un recordatorio de lo precario de su situación.

—¿Cuánto más crees que falta? —preguntó Kieran en voz baja, su tono cargado de impaciencia y agotamiento.

Lyra, quien lideraba el grupo, se detuvo un momento para observar las inscripciones en las paredes.

—No lo sé, pero estas marcas... parecen una advertencia. Algo nos está esperando.

Dorian, siempre pragmático, se colocó a su lado.

—Algo siempre nos está esperando, —dijo, empuñando su arma con firmeza—. Lo importante es estar list