Wilson, lleno de furia, soltó un golpe certero en el rostro de Priscila, quien escupió sangre por la boca como respuesta a la brutalidad del golpe.

—¡Esa maldita merecía morir! —gritó Priscila entre los golpes que Wilson no cesaba de propinarle.

Thomoe intervino, tratando de detener la violencia.

—¡Basta! ¡La vas a matar! —exclamó, intentando contener a Wilson.

Pero Wilson estaba cegado por la rabia y continuó golpeándola sin piedad. Sin embargo, en medio de la brutalidad, algunas lágrimas rodaron por sus ojos, revelando el dolor y la impotencia que lo consumían.

—Eres un maldito —gruñó Priscila, mientras Wilson seguía descargando su furia sobre ella—. Perdí a mi hijo, era lo que se merecía, la muerte de su hijo y luego la suya.

Wilson, consumido por la ira y el dolor, respondió con un feroz tirón de los cabellos de Priscila, arrancando sangre del cuero cabelludo.

—¡Cállate, maldita perra! No sabes cuánto te quiero muerta, son mis hijos de quienes hablas y mi mujer —rugió Wilson, con