Tyler

—¡El papá de Mia apesta en el fútbol! —se burló, aún agitado.

—¡Oye! —fingí indignación.

—Se llama Jameson, bebé…

—Nope. —Ambos miramos a Mia, que se había despegado del artilugio que hacía pulseras—. Mi papi no se llama así, ¿verdad, papi? —Mi cuerpo se tensó y la mirada de Isabella se centró a mí—. Papi se llama Tyler…

—Bebé, estás equivocada, tu papi… —Negué con la cabeza, interrumpiéndola mientras mi hija reanudaba sus tareas, llevé mis labios a un costado de su cabeza y articulé un “más tarde” para Isabella.

Salimos de la playa para comer y ya no pudimos volver, el cielo se encapotó y la lluvia se hizo presente durante toda la tarde, vimos películas y dejamos a los niños jugar con el gato hasta cuando se hizo la hora de la cena.

Mientras Isabella colocaba los macarrones a cocinar yo empezé a cortar los tomates para la salsa boloñesa, habíamos trabajado en silencio mientras escuchábamos las risas y las gotas de lluvia repicar contra el tejado, estaba tan concentrado