El crujido del viejo suelo de madera de mi dormitorio me hace abrir los ojos. Deslizo la mano bajo la almohada y mis dedos rodean el mango del cuchillo. Lo habia colocado ahi antes de acostarme anoche, y ahora agradezco tenerlo.

-Su.

El nombre con el que mi padre me ha llamado desde que era pequeña me hace soltar el cuchillo. Solo soy yo.

No es propio de mi padre entrar en mi habitación sin llamar antes. ¿Pasa algo?- Me incorporo y enciendo la luz que hay junto a mi cama. Solo una pequeña cantidad de luz se filtra a través de mi ventana con cortinas, y puedo decir que todavía es temprano.

-No lo sé. Dimelo tú. Nunca se le escapa nada.

Papá aún lleva puesta la bata y las zapatillas. Siempre tiene que llevar algo en los pies si no está en la cama.

¿Por qué no tomamos café primero, papá?

-Tú no tomas café.

-Ya me entiendes. consigo decir entre un bostezo.

-Voy a empezar el desayuno.

-De