El salón principal de la mansión de Igor estaba vestido con la opulencia austera que caracterizaba al líder de la mafia: muebles oscuros de madera tallada, cortinas gruesas que parecían devorar la luz del sol y un retrato imponente de sí mismo colgado sobre la chimenea apagada. Sentado al borde de un sillón, Igor hablaba con su característica serenidad peligrosa, cada palabra cuidadosamente elaborada como un arma que se afilaba al ser pronunciada.

—Nikolai Volkov ha cruzado el límite —su voz grave resonó por la habitación. Todo en Igor era un recordatorio de su autoridad: su corpulenta figura, el rostro marcado con pequeñas cicatrices y esos ojos que prometían caos con una simple mirada—. Lo que hizo no solo es un insulto personal hacia nuestra familia. Es una humillación que no puedo dejar pasar.

Débora, sentada junto a una de las altas ventanas cubiertas por cortinas de terciopelo, tamborileaba los dedos sobre el marco del asiento. Su postura era todo elegancia estudiada, pero el bri