Estoy en una camilla de un hospital, la señora Isabella está sentada a mi lado.

—Hija ¿cómo te sientes?

—Estoy bien, ¿ya me puedo ir?

—El doctor dijo que esperaras unas horas y después nos vamos.

—No puedo esperar mucho, ya mañana es el desfile, todavía tengo cosas que organizar.

—Tranquilízate, así cómo estás tan estresada no puedes trabajar, espera unas dos horitas y luego nos vamos.

—Señora Isabella, ¿usted lo sabía?

—Sí.

—¿Y por qué se calló?

—Primero no me correspondía a mí revelarte ese secreto, segundo llegamos a la conclusión que era mejor para ti que te enteraras después del desfile, cuando estuvieses más calmada.

—Estoy confundida, aturdida, no entiendo, mi mamá cuando me tuvo a mí, vivía en los Ángeles, ella me aseguró que mi papá estaba muerto, ¿de donde salió esto que el señor Robinson es mi padre?

—Yo creo que deberías hablar con él.

—No, yo no tengo nada que hablar con ese señor, si es verdad lo que dicen