Donatella Romanova

Minha mente estava turva, os sentidos anestesiados por algo que não conseguia identificar. Eu tentava me concentrar, mas as últimas horas eram um borrão. A fuga. O sangue. Os gritos. E então… o cheiro acre de clorofórmio.

Abri os olhos com dificuldade, piscando contra a luz fraca que iluminava o ambiente. Estava em um quarto pequeno e vazio, as paredes de concreto cru e uma única janela com grades altas demais para alcançar. O cheiro de mofo impregnava o ar, e o som distante de água pingando ecoava ao longe.

Tentei mover meus braços, mas eles estavam presos às costas da cadeira onde eu estava amarrada. As cordas eram apertadas, cortando minha pele. Respirei fundo, forçando minha mente a se focar.

Foi quando ouvi o som de passos. Eles eram ritmados, calculados, como se a pessoa que se aproximava estivesse deliberadamente querendo que eu os ouvisse. A porta de metal rangeu ao abrir, revelando um homem que parou sob o arco da entrada.

Ele era imponente, a figura desta