El claro parece pequeño ante la presencia de la criatura poseída por Baalberith. Sus garras negras reflejan la luz de la luna, el acre olor a azufre llena el aire, opacando el natural del bosque, casi sofocante.

Pedro jadea, apretando el gatillo de su arma sin parar, pero las balas de plata son inútiles. Siente el sudor correr por su frente, su cuerpo temblando con cada paso que el demonio da en su dirección mientras él se arrastra sobre la nieve, intentando mantener la mayor distancia posible.

La criatura no reduce su marcha. Los disparos perforan su carne, pero no causan dolor ni la frenan. Sus ojos rojos brillan, fijos en Pedro, como si saboreara el miedo que emana del hombre.

— Mierda... — murmura entre dientes, intentando mantener el enfoque, el pánico creciendo en su voz. Intenta recargar el arma, pero sus manos tiemblan demasiado.

La criatura ruge, un sonido gutural que retumba por el bosque, y Pedro sabe que no hay nada más que pueda hacer. Deja de arrastrarse, sus fuerzas de