La torre de hojas temblaba con un susurro apenas perceptible, como si los árboles que la escondían intentaran advertir del caos que se avecinaba. Selene se estiró entre los pliegues de su lecho cubierto de pieles, su respiración aún agitada, el cuerpo cálido de Fenrir tendido a su lado como una ofrenda caída del cielo. Él dormía, envuelto en una falsa paz, los ojos cerrados, los labios apenas entreabiertos. Su pecho subía y bajaba con lentitud, marcado por la tinta oscura del conjuro que aún se desvanecía sobre su piel. Lo había tenido toda la noche. No como enemigo, ni como prisionero, sino como suyo y eso la llenaba de poder.

—Mi bestia perfecta… —murmuró Selene, acariciando el tatuaje que había nacido junto a la marca. Una serpiente negra, retorcida sobre su omóplato, que brillaba cada vez que ella lo tocaba.

La marca que él le había hecho la quemaba dulcemente. Ella sonrió, lo tenía por fin. Ya no se resistía. Bebía del veneno sin que se lo ofreciera, buscaba su cuerpo como si fue