Forzando el nivel de mi voz, pregunté: “¿Por qué no me informaron previamente que Elva padecía una enfermedad terminal?”.

El médico compasivo se subió las gafas a la nariz con el dedo índice. “Quizás fuimos muy optimistas. Pero desde entonces ha empeorado. No somos adivinos, señora”.

Eso no era lo que quería oír. “¿Entonces no la tratarán? ¿En lo absoluto?”.

El compasivo se encogió de hombros. “¿Cuál es el punto?”. Puso su mano sobre mi hombro y tuve que hacer todo lo posible para no apartarlo. “Rendirse ahora es lo mejor. Muy pronto lo verá”.

“Nunca estaré de acuerdo con eso”, dije. “Valdrá la pena salvar a Elva. Al menos trata. Por favor. Te lo ruego”.

El médico de mirada compasiva sacudió la cabeza. Llamó a su colega. “Hemos terminado aquí”.

“No…”. Mis piernas se debilitaron.

Cuando el médico salió por la puerta, el otro, el de la expresión en blanco, se detuvo a mi lado.

En un susurro que nadie más pudo oír, me dijo: “Quizás sería mejor para ella dejar el pala