La asistente del abogado Adam Coney llegó a su apartamento a las afueras del barrio latino de la gran manzana.

Ya era de noche, llevaba un cansancio descomunal, zapatos de tacón que estaba loca por arrojar sobre cualquier parte de su piso y carpetas en la mano, junto a un maletín de cuero.

Vestida de oficina y muy formal, aunque con un ligero desaliño de su cabello recogido gracias al frío que apenas cubría el largo abrigo y las pocas cervezas encima ingeridas en el bar de la esquina del bufete, se lamentó una vez más porque ese bonito complejo habitacional usara tarjetas magnéticas para las puertas, extrañando mucho unas llaves mientras se peleaba con el fallo del sistema.

A punto de lanzar un nuevo improperio, se agachó un poco para dejar en el suelo sus bártulos y así poder realizar la tarea de abrir su hogar con ambas manos.

Al enderezarse, un súbito empujón la estampó contra la puerta.

Exclamó con urgencia, pero nadie la iba a escuchar, porque fue contundente la fuerza de la man