ALEX

—Te has olvidado de mí este fin de semana. No empieces a parecerte a tu padre.

Si abro la boca ahora mismo, voy a darle una mala contestación. No soy como mi padre. Piso el acelerador hasta el pequeño edificio blanco en una urbanización privada. Retraído para que nadie nos vea entrar y sospeche que alguien de esta familia tiene un problema con la bebida.

—Quiero volver a mi casa —musita mientras esperamos en la recepción—. No necesito esto. Mis problemas me lo crea tu padre y esa zorrita.

—Y el alcohol. Así que si quieres volver deja de beber. Hazlo por Denver aunque sea.

Hunde los hombros. Gira la cabeza para mirar por el pasillo y vuelve a mirarme.

—¿Cómo está? —pregunta.

—Bien. Tenía clases de conducir.

—Ah. ¿Va a venir a verme?

—Cuando dejes de beber.

Vuelve a suspirar. El terapeuta doctor o lo que sea, asoma la cabeza por una puerta y le hace un gesto a través de sus gafas de pasta verdes. Pasa aquí cuatro horas cada tarde. Horas que tengo para hacer otras cosas.

En casa, Gl