No recuerdo si éramos cuatro o treinta amigos, si bebíamos cerveza o escocés. Los detalles me son irrelevantes, como irrelevante fue aquella noche, antes de que el menos amigo de los amigos cometiera el sacrilegio de abrirse frente a un escritor en decadencia.

Primero narró una experiencia que no llamó mucho mi atención. Era sobre una chica que le tocó parir en una agencia de autos, con la sutil novedad de que no sabía que estaba embarazada. Me sonó a mentira, pero los detalles fueron tan naturales que le di el beneficio de la duda.

La segunda fue sobre algo relacionado con el juego. La tercera sobre chicas. La cuarta sobre música. Para la quinta ya todos estábamos en nuestros temas, ignorando a ese tipo que no sabíamos muy bien qué hacía entre nosotros.

-Soy un artista sin ta