— Liz porque falou daquele jeito com o senhor Fernando? — Continuei debruçada sobre a mesa desenhando nos catalogos, Edna e os demais não paravam de falar. — Que jeito? Ele é descendente de francês esta acostumado com pessoas diretas, sem rodeios, se eu dissesse o que todos querem e não o que penso ele saberia.

Continuei a desenhar, sentir como franziu o rosto, sem entender, eu nunca vou esquecer das noites que em a minha mãe chorou, as noites que ela passou em claro debruçada na janela a sua espera, caminhando pelo jardim de casa, eu nunca esqueci das olheiras em volta dos seus olhos pela manhã sendo coberta pela maquiagem para fingir que estava tudo bem.

Nunca esqueci das garrafas de alcool que voavam pelo ar até encontrar o chão, e se estilhaçar em pedaços, o cheiro de vagabunda em suas roupas, marcas de batons vivo, dele cambaleando pela escada empurrando a minha mãe para não toca-lo, enquanto ela dependente daquele amor, se hulmilhava. — Mãe deixa ele.

— Vá para cama Liz! — Era