Emma

O gelo derrete lentamente no meu terceiro... ou seria quarto copo de whisky? Nem sei mais. O bar do hotel está quase vazio agora, apenas alguns hóspedes solitários como eu, afogando suas próprias mágoas em doses de álcool caro.

A cena se repete em minha mente como um filme de terror em loop. Peter saindo da mesa. Eu, idiota como sempre, seguindo-o. E então... então aquilo. Ele e a morena do vestido dourado, em um canto escuro do corredor. As mãos dele em sua cintura, os lábios em seu pescoço, o corpo dela pressionado contra a parede. Então ele a coloca de joelhos, e... Uma ânsia de vômito me toma e tenho de fazer força para não limpar meu estomago aqui mesmo. Fecho os olhos e respiro fundo várias vezes.

Tomo mais um gole da bebida, sentindo o líquido queimar minha garganta. Por que ainda dói? Por que ainda me importo? Ele deixou claro desde o início que tipo de homem é.

— A senhora deseja mais alguma coisa? — o bartender pergunta, sua voz gentil demais. Deve estar acostumado a ve