Ángelo se sentó en la silla, observando la taza de café frente a él. La miraba con desgana, como si fuera un abismo perdido en un horizonte desconocido. Su mente estaba en un torbellino, incapaz de procesar la devastadora noticia que había recibido.

El director, visiblemente asustado por lo que podría suceder, trató de mantener la calma.

—¿Señor Clindy, qué lo trae por aquí? —preguntó, intentando sonar profesional.

—¿Lo que me dijeron en la recepción es la verdad? —demandó Ángelo, su voz temblando de rabia contenida.

—Bueno, señor, sí es la verdad. Fuimos a verificar y fue cierto —respondió el director, tartamudeando. No quería que de su boca saliera una palabra que le costara el pellejo—. Fue atacada por sus compañeras en el baño de mujeres. No pudimos salvarla. Estaba desfigurada; la apuñalaron en la cara, le rasgaron la piel y le escribieron esas palabras en ella.

El director le pasó una foto que tenía en un archivo. Cuando Ángelo vio la imagen espantosa, con una cara machucada y un