O jatinho, parte da frota real das Organizações Ibrahim, corta o céu com elegância enquanto decola. Isabela está sentada de frente para mim, com os olhos apertados em apreensão. Tento suavizar o ambiente, oferecendo um sorriso que espero transmitir confiança, mas ela mantém sua expressão indecifrável, quase desafiadora.

Seu peito arfa levemente, mas suas palavras são silenciadas por uma barreira que parece intransponível. Sei que, apesar de estar grata por eu tê-la tirado das garras do meu pai, ela ainda sente a tensão de estar sob o meu domínio. Esse desapontamento nos olhos dela é como uma agulha constante na minha consciência.

Preciso mudar isso. Ela precisa sentir que pode ser ela mesma ao meu lado, tão à vontade que até esqueça o peso de ser, em essência, minha cativa.

— Quer comer algo? Beber algo? — Pergunto, acenando para o comissário de bordo.

— Sim, estou com sede.

Eu fungo levemente, a frustração escorrendo em minha voz.

— Por que não me disse? Quero que se sinta à vontade