La niebla se disipaba, dando paso al alba que, con su radiante luz, despertaba al cazador, y cuyos ojos adormitados se hacían pesados para abrir; con el cuerpo magullado, se levantó con sumo cuidado para no cortarse con los vidrios resquebrajados en el suelo debido al impacto de las explosiones. Apresurándose a bajar por una de las ventanas abiertas para escapar.

—¿Qué hora es?

Pregunto Omar cubriéndose con el antebrazo del sol. —Duele…

Retrocediendo bajo y decidió a ayudarlo, apoyándolo en su hombro.

—Con cuidado Steven.

—Escúchame harás lo mismo que yo.

—¿El jardín?

Apoyándose sobre sus brazos, bajo por la ventana, y usando sus piernas largas puso un pie fuera de la habitación, pero al escuchar el desplome de una puerta de acero del lado izquierdo de la residencia, su cuerpo vibro ante el movimiento, raspándose los tobillos en las enredaderas.

“Una flor de ciclamen (Violeta de Persia), no es su estación debería haberse secado”

¿cuál es el problema?

No podemos bajar por aquí