El paquete llegó sin aviso. Un sobre manila cerrado con cera roja, sin remitente visible. Luciana lo encontró al pie de la puerta cuando regresaba de su caminata habitual junto al mar. El viento fresco le había aligerado el alma, pero al ver el sobre, el peso regresó de golpe al pecho.

No había sello. No había nombre. Solo una dirección escrita a mano: la suya.

Lo llevó al interior de su pequeña vivienda, lo dejó sobre la mesa y lo miró durante largos minutos antes de abrirlo. El presentimiento era fuerte. Ese tipo de intuición que uno no puede ignorar.

Dentro, cuidadosamente dobladas, había tres hojas. Papel antiguo, amarillento. La letra era reconocible. Impecable. Con ese trazo elegante que Luciana había aprendido a identificar entre miles.

Era Elena.

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Querida alma que me encuentra,

Si estás leyendo estas líneas, es porque alguien ha tenido el valor de escarbar entre las ruinas. Porque mi voz, aunque silenciada, ha encontrado eco en la tuya.

No me llamo Elena. Ese fue un nombre qu