Noah Fitzgerald

Eu estava no canto da varanda, com uma taça de uísque na mão, o terceiro da noite, ou talvez o quarto. A música ecoava pela casa, risadas misturavam-se ao som das ondas da piscina e ao tilintar dos copos. Tudo parecia distante, um borrão, exceto por ela.

Meus olhos estavam fixos em Kira. Ela estava no centro do jardim, sob a luz suave das tochas, rindo, gesticulando, conversando com ele. Sebastian, o filho do meu velho amigo. Ele tinha aquele maldito sorriso confiante, o charme de quem nunca precisou tentar muito para conquistar alguém.

E ali estava ela, meu pedaço de paz e perdição, rindo como se ele fosse a melhor companhia do mundo. Era um riso que eu conhecia bem, um riso que costumava ser meu.

Bebi mais um gole, sentindo o calor do álcool descer pela garganta, mas o vazio no peito permanecia. “Você está agindo como um idiota, Noah,” pensei. Mas era impossível ignorar a dor que crescia cada vez que via Sebastian inclinar-se um pouco mais perto dela, como se estives