A noite estava escura como o ventre da própria terra. A lua cheia pendia no céu como um olho pálido e inquietante, lançando um brilho frio e traiçoeiro sobre a floresta densa. Yara e Tupã avançavam devagar, o silêncio ao redor deles quase absoluto, quebrado apenas pelo som de seus passos sobre as folhas secas. Haviam deixado um covil de cascavéis para trás, mas sentiam que algo os perseguia, um sentimento pesado e sombrio que parecia seguir cada movimento, espreitando nas sombras.

A floresta, normalmente tão acolhedora e familiar, agora se transformava em um emaranhado de figuras distorcidas e ameaçadoras. As árvores, com galhos secos e tortuosos, estendiam-se como mãos ossudas, como se tentassem impedi-los de continuar. Ora, a atmosfera estava carregada de um frio sobrenatural, e Tupã sentiu que cada passo que davam os conduzia para mais fundo em um território tenebrosamente assombrado.

— Tupã, algo não está certo — murmurou Yara, a voz baixa e hesitante. — Sinto... uma presença, com