A sala estava abafada no escritório do investigador, mesmo com a janela aberta. O investigador havia espalhado fotos, documentos e anotações sobre a mesa de madeira escura. Eu olhava tudo com a testa franzida, tentando encontrar uma falha, uma mentira, algo que me permitisse desmentir aquela narrativa absurda. Contudo, cada detalhe parecia se encaixar em um quebra-cabeça que eu não queria montar.

— Não faz sentido. — murmurei, cruzando os braços. Meu tom era firme, mas minha voz tremia nas bordas. — Minha mãe nunca faria isso comigo. Ela sempre odiou o Miguel.

O investigador Antônio, com os olhos cansados e barba por fazer, suspirou e se recostou na cadeira. Ele parecia exausto, mas determinado.

— Raila, eu sei que isso é difícil de aceitar. Não estou aqui para te machucar, só para apresentar os fatos. — ele empurrou mais uma foto na minha direção. Era um registro claro da minha mãe entrando em um restaurante com Miguel, meu ex-noivo.

Minha garganta apertou. Reconheci o vestido dela,