Quien no conociera a Franco Garibaldi, debía pensar que estaba calmado, pero ya para aquel momento Victoria lo conocía tan bien, que sabía que debajo de toda aquella calma solo se estaba gestando la tormenta.

—¿Estás bien? —le preguntó rodeándolo con los brazos y acurrucándose contra su espalda, mientras la vista del italiano se perdía en el mar.

—No —murmuró Franco con sinceridad—. Trato de tomar la decisión más ética, pero sé que eso será imposible. Quizás sea injusto que un hombre, cualquier hombre, sea privado de su linaje, pero si veo lo que han sido capaces de hacer para conseguir esas cosas, la cantidad de gente que han lastimado… —Franco negó con frustración—. No quiero imaginar lo que serían capaces de hacer si logran conseguir lo que quieren.

—¡Pero es que no es tan sencillo, Franco! —exclamó Victoria dándole la vuelta para mirarlo a los ojos—. ¿O de verdad crees que restaurar la monarquía en Italia es asunto de coser y cantar?

—Lo que yo crea no importa, niña —replicó él