Maxim Volcov.

A estrada à minha frente era uma massa indistinta de escuridão e chuva. A água batia contra o para-brisa como um martelo, e os limpadores lutavam em vão para afastar a cortina densa que se formava. Cada movimento deles parecia inútil. Eu apertava o volante com tanta força que sentia os tendões de minhas mãos pulsarem, os nós dos dedos se tornando brancos como ossos. Mas não podia — não ia — diminuir a velocidade.

O motor rugia em protesto, os pneus guinchando a cada curva tomada com violência. O barro fazia o carro derrapar, ameaçando me jogar para fora da pista a cada giro mais brusco do volante. Mas eu não parava. Eu só tinha uma coisa em mente. Irina. Caleb. A mansão. As palavras ecoavam na minha cabeça como um