Depois que cheguei na minha cidade natal, fui direto a paróquia onde cresci, o padre como sempre estava lá a posts para receber os fiéis e era daquela familiaridade com a vizinhança, a recepção calorosa, e o aconchego que eu estava precisando.

— Padre Bento! — chamei quando eu o vi sentado no banco da igreja.

Já era mais de seis horas da noite, o sol tinha se posto cedo, deveria ter saído mais cedo do Rio de Janeiro, teria sido melhor para mim encontrar um lugar para dormir, já que ali não tinha hotéis, mas eu sabia que na paróquia sempre teria alguém com quem eu podia contar.

— Camila, filha quanto tempo! — ele exclamou se levantando e vindo ao meu encontro.

— Pareceu uma eternidade. — murmurei abraçando o homem de quase cinquenta anos, que tinha feito parte de todos os meus anos de vida até pouco tempo atrás.

— Porque não disse que estava vindo pra cá? Teria ido te buscar na rodoviária. — foi o que ele disse quando notou a mala que eu arrastava ao meu lado.

— Foi uma viagem de últim